Det fanns levande rötter i varandras bröstkorg, rötterna var redo att spira och blomma, att växa och färga sina världar igen. Men det var ingen som visste hur man vattnade de övergivna, torra hjärtan, bebodda av undernärda skelett av felaktiga kärlek.
Kanske en dag, under sömnen, under drömmen, har gråtit utan att förstå det. Kanske hade de varit i varandras drömmar och hade obevekligt utbytt tårar som samlade i sina ödade hjärtan. Efter en stund föddes en grön spira efter torkan och lärde sig att leva med den torra biomen i vilken deras hjärtan hade vänt.
Ingen vet hur, men det föddes och växte snabbt och tog form och andel nästan skrämmande.
Det fanns ingen öken längre ... Den lilla fågeln som hade blivit så snabb, gav redan blommor och fyllde de gråa liv med färg.
Oh! Blommorna ... De utstrålade en parfym så impregnerade att det tog hand om all luft och det var inte möjligt att andas utan att känna närvaron av dem. Hur bra det skulle vara om den tidiga våren skulle varas! Det var inte våren ännu ... Men det fanns inte mer öken ... Ingen grå Bara en halvdriven och en enorm vilja att odla de torra markerna, tydligt kunna sprida blomma, färg ... Kärlek.
När det kom, skulle våren inte vara för evigt. Kanske kom regnet och himlen var ibland täckt av gråa moln. Men det var inte längre övergiven, och nu satte de sig för att rensa marken, ta bort de torkade slaktkropparna från missförstånden och förbereda jorden ...
Mycket kärlek bröt där. Marken var så bördig ... Det behövde bara någon som visste hur man skulle odla.
Det skulle inte vara våren för alltid ... Inte grå eller torr eller smärta. Det var nu tur att kultivera kärlek.