För några dagar sedan kom du och bröt min tysta rutin. Som om jag bodde med fjädrar på mina fötter, följde jag mitt liv distraherat tills min ljushet fuktade av molnen i hans närvaro. Det är inte stormiga, inte intensiva, men de varma dagar för att sörja regnet slutar i sin säng, sakta låta upp ångan i det förflutna, tät och druckit med täckt solen. Från första gången såg jag dig, du verkade springa hemifrån. Han verkar springa hemifrån varje dag, dag efter dag, ett liv av frustrerade flykt och förgäves avkastning.
Jag vet var du startar din resa, men jag vet inte var det slutar. Hans djupa bruna ögon är alltid omgivna av det opaka blået av dåligt sovande nätter. Pulvret som du försöka se de funktioner och färger av ensamhet vägrar att fylla sin funktion som en fråga om etik, lämnar utsatt, även täckt av ett delikat slöja av bedrägeri, sorg som vakta sorg växer och kan inte längre döljas. Han fördömer tyst det, så att någon kanske kommer att rädda det. Vi behöver alla, ibland, någon för att rädda oss.
Som en som inte känner till solbrännans uppfinning, omvandlar du dina egna ögon till ramar, glaserade de kommer in och fortsätter som oföränderliga linser. Det tillåter inte någon att penetrera eller penetreras. Det elektriska avståndet i motståndet passerar genom rouletthjulet och söker efter ett fönster som det blir oflexibelt. Naiv de som tror att du söker de slagna och förvirrade landskapen i urbana estetik. Jag vet att du bara vill undvika de andra passagerarna. Jag ser dig diskret, med ömhet och rädsla, tänkande, vem vet, kanske en dag jag kommer att närma mig.
Men hela din kropp motverkar all närvaro, som om alla kramar gjordes av törn. Vem kan utan tvekan döma hur många tornar han uthärde för livet? Hur många tornar torterar fortfarande din själ? Minnet, trauman. Jag vet inte, men jag känner, trots ditt avstånd, känner jag att dina moln blötlägger mina fjädrar. Varje dag vet jag var du börjar din resa, du kanske vet var min slutar. Jag kommer ner med sina oroliga och värkande essenser, en söt och anspråkslös doft av en som har bosatt sig för tomhet.
I dag, som livet ibland gör det roligt att avbryta rutinens monotona dysterhet, när jag gick ner blev trafiken stoppad. Jag kunde se dig från utsidan. Hans glaserade ögon såg mig inte. De var inte långt, de var inte uppmärksamma, de verkade helt vända inåt, absorberade i introspektion. De blinkade knappast, som om de var rädda för tårar. Hans läppar var inte krökta i någon riktning. De pressade sig i linje som om att hålla gråt och fängslade det i spänningen av alla ansiktsmuskler. Hennes ögonbryn tycktes ignorera alla känslor i ansiktet, som om hon hade trött på att pressa sig så mycket. Det var oförskämd, var ljus, all spänning, alla hans förakt för känslor själva, lever sina dagar, en efter en, kör hemifrån, ignorera smärtan, ignorerar alla, ignorerar alla inför inuti. Han bar singelmusiken i öronen. Jag kunde redan se, men idag kunde jag se, i hans ögon såg jag noterna som kom bara själviskt mot hans öron. Till skillnad anledning, antar jag, klistra ditt ansikte mot fönstret innan någon look kan hitta hans musik kan vara bara för att dölja den externa buller, men du verkligen lyssnade. Eller hörde du dig själv som en sång? Det spelar ingen roll så mycket, så länge det finns musik, det finns hopp.Jag följer min väg, varje dag, dag efter dag, den dag då deras moln vägde mina fjädrar och ta uppenbart ledsen ser ut som ett nytt utseende stryker gruvan. När jag kommer till jobbet och se leende ansikten, automatiska hälsningar, samtal någonsin, vissa seder och något dumt utbyte hullingar, tävlar om uppmärksamhet, jag söker i alla ögon sanningen att deras show skamlöst.
Det är inte så att alla bär en sorg som din, kanske har de inte någon sorg alls. Men från dina ögon, inramade i de sömnlösa nätternas blå, ser jag dem som helt uppriktiga som en som är trött på att låtsas och har tagit sig för att springa hemifrån varje dag. Din flykt är det oundvikliga stoppet. Det är rätt, vi kan inte sluta utan stora konsekvenser. Vi är förlorade och dina ögon fördömer denna fördömelse.
Då söker jag, noga med att inte bli upptäckt i mitt brott, jag söker de djupaste känslorna som är dolda bakom alla ögon. Jag inser att ögonen inte bara är gjorda av iris och elever. Varje textur, färg, spår och uttryck av huden som krullade dem, handlar allt om ögonen. Men hur är det med ögonen?
I ögonen lever sanningen och lögnerna av varje . Det oundvikliga av det vi försöker undvika. Att uppmärksamma andras ögon är att ta bort den andra utan tillstånd. Denna vulgaritet att veta utan att fråga tillstånd. Mitt brott. Jag har ändrats sedan dess.
Jag tror inte längre så lätt i det ytliga som presenterar mig. Hans moln som väger mina fjädrar tvingade mig att stärka mina ihåliga, smala ben så att jag kunde röra mig.Jag lever med obehaget att titta i ögonen och inse hur mycket de gömmer sig. Det finns smärtor där tjejen, det finns smärtor som din, mycket bättre skyddad. Det finns flera smärtor. Det finns perversioner och mörker. De vanligaste känslorna. Men det som verkligen skrämmer mig är att det finns kärlek, det är vänlighet, det är medkänsla, det finns ömhet. Allt väldigt bra dolt också. Oavsett vad de gömmer, gömmer de sig. De känslor väl bevakade, önskningarna är kedjade. När manifesterar de? Tillåter de sömn att komma på natten, när djup tystnad möjliggör de plågade ljuden hos dessa fångar? Och då, som om jag idag såg dig framför dig för första gången genom glaset, var pannan utsatt för framträdande med resten i bakgrunden, som om bussen var en bild gjord för att markera sin unika i skuggorna av profil och rygg eller ansikten som var på framsidan var skuggor, insåg jag, i svag reflektion, min egen skugga. När jag hittade tid att stjäla från min egen reserv, mötte jag spegeln. Jag försökte nå mina egna ögon.
Jag försökte ta reda på vad de gömde, eller om de var uppriktiga. Jag sökte desperat att se. Jag stirrade på mig själv förvånad och slukade alla spår, texturer, färger och former. Jag gick i chock. Jag tittade och såg inte. I spegelglaset kunde jag se hans ögon. Allt ditt ansikte. Din bild och minnesmärke. Dess moln. Din flykt. Från denna ensidiga interaktion har vi, jag tar din blick mot mig. Inte som bagage, utan som virus. Något som tog del av och min kropps berättelse ändrar mig dagligen. Förvandla mitt eget utseende innan jag kunde träffa honom. Det är bara det oundvikliga, för om jag, innan jag inte såg som jag ser, aldrig skulle söka mina ögon som nu. Jag skulle inte ha din egen körning på denna quest.
Jag skulle ljuga om jag sa att jag inte kände mig uppmanad att närma sig och jag skulle ljuga om jag sa att jag gjorde det. Jag är så fullständigt undertryckad från att jag förstår att jag önskar att jag begränsar mig till att se och känna, vad som helst. Från allt som jag sa, från denna ångest som genomtränger mitt väsen hoppas jag bara, jag önskar, jag vet, att du en dag kan ge vila till dina ögon. Stäng dem definitivt för den vikt de bär och öppna dem sedan för allt som kommer, lite ljushet, och så att de kan manifestera intensivt, intensivt, kanske så många andra känslor, med samma skönhet med som idag uppenbarar sorg. Eduardo skrev detta brev under arbetstiden för att ge utslag till de outhärdliga tankar som kom till honom sedan den tjejen med sorgliga ögon gick dagligen ombord på samma buss som tog honom på väg. Han gjorde försiktigt varje ord handskriven och läsbart, vikte papperet försiktigt och riktade flickan så gott han kunde:
"Till damen med de sorgliga ögonen, från denna punkt av ombordstigning." Han var tvungen att specificera för att han visste att det fanns många sorglösa tjejer där ute. Men han ville att det skulle komma till det.
Intentionerna som ledde till det kunde vara lite själviska, eller kanske bara ädla. Han ville inte bryta mot tjejens ledsenhet med felfri fraser av motivation. Att inte erbjuda hjälp utan att hon frågar, kanske behöver hon inte ens det. Han accepterade att sorg kunde existera, som så många andra känslor, borde bara inte vara den enda kärleken ... En fråga om överlevnad. Att leva. Jag ville berätta för henne det utan att försöka ändra vad som hänt henne utan hennes tillåtelse. Han respekterade vad han såg och beundrade. Only. Respekt eller feghet? Haunted av hans dilemma, inte veta vad han ska göra, gjorde han som han fick höra. Han skrev orden och kastade noten ut ur fönstret på bussen när han återvände till huset där hon alltid gick ombord. Han hoppades att hon skulle hitta honom. Han fruktade att hon skulle hitta honom. Det är motsägelsefullt som vi är, så vana vid osannolika initiativ att om vi tar det, är vi inte säkra på om vi vill att de ska arbeta direkt för rädsla för reaktion, av rädsla för konsekvenser. Han tröstade av säkerheten att det som han beundrade i flickans ögon var inte sorgsenheten, utan den uppriktighet som de uppenbarade sig för.