Tror du fortfarande i poesi, Clara?
Jag såg i ögonen på den frågande sarkastisk och sade
Så ... vad är en dikt framför det amerikanska valet?
Och vad ligger inom räckhåll för mina händer förutom en blomma? Hur långt kan mitt skrik komma som är mer chockerande än djupet på en kyss? Vilken flagga kan jag höja som var mer meningsfull än en kram?
På vikten av vikten går jag ur raden och skriver en vers slumpmässigt.
I ögonens tystnad finner jag mänskliga sidor.
Vad kan jag göra men titta och klä av?
Bländande för ovänlighet, regn och multiplicera den kärlek som kommer till mig,
ligga ner i bekvämligheten av ett varv, fly ont av kulsprutor och hat.
Främmande från denna värld för att bygga en annan. Även
vill förstöra alla vår omgivning, jag går med en regnbåge på fotsulorna, missionär av kärlek och frihet, eller som flyter utan regler.
...
dök en fot tomat på sallad plats, oväntad och välkommen, var överdriven hand om jorden, var överflödet av gödningsmedel. Plötsliga växter föddes på marken, lämna.
Låt det okända växa.
Jag förblir alienerad från fakta för att bygga drömmar.
Obehag i framtiden för att fånga stunder.
Oupptagna grandiosities för att skämma mig i delikatesser.
Döva av de stora tal och resolutioner att känna med hjälplösa utseende.
Inte förstår väl den ekonomiska oron, men känner hjärtat felaktigt.
Tja innan rädslan i mina åder vågar, försvällde jag mina känslor.
Poesi behåller mitt flyg i en värld av fötter på marken.