Linjen gick. För dig, inte för mig. För mig var det aldrig en rad, en uppföljare. Jag bodde i dig och jag trodde att du också var ditt hem. Det fanns inga andra uppställda. Bara du där. Men igår såg jag dig på gatan, öppet leende, med kläder som jag inte visste och det skadade mig också. Livet gick. Att titta på dig med ett konstigt utseende, för att få dig att stänga som inte min, så gjorde mig så ont jag trodde att jag skulle bli galen.
Linjen gick. Jag hörde nyligen när de berättade för mig full av fingrar. Du var redan kär igen. Det kommer alltid att verka för snabbt för mig. Jag förstår fortfarande inte riktigt att det är över. Min självkänsla verkar ha gått i misstag i lådan med sina få saker. Men för dig gick han. Kärlek är där, gör dig ny, gör dig intressant och hjälper dig att glömma mig. Tydligen är nästa rad alltid snabbare. Linjen har gått. Och allt som en gång verkade otänkbart har blivit rutinmässigt. Allt jag bad, har nu gått. Ser ut som att linjen har flyttat till en bättre plats för alla, och jag är fortfarande här.Jag kunde säga att jag är glad, att jag önskar det bästa, att jag hoppas att de är mycket glada. Men det skulle också ligga. Jag vill att du ska vara full, för att leva din sanning, jag önskar verkligen att du är lycklig, men jag kommer aldrig att säga att jag är glad för dig.
Jag är inte den vänliga typen, överlägsen. Jag är inte den anpassade typen. Jag är inte intellektuell. Jag är inte civiliserad kvinna, jag är gammal och tidigare. Jag är primitiv, rädd, instinktiv. Jag är spik och kött av kärlek. Passionell, possessiv. Blodröd. Jag är inte typen att spendera mitt liv från rad till rad.
Jag skulle hellre springa runt, galen, missgynnad , fri från behovet av att hänga mig omedelbart på en annan. Fritt från inkonsekvensen av att inte vara ensam, när det är verkligen allt jag är. "Här, min kära, gick inte linjen. Jag följer i vilken riktning jag vill.